Во дворе одного из домов села Никози выросла кукуруза. Ничего вроде бы примечательного, но у нее особая история. Никози находится в одном километре от Цхинвали. Об этом я тут не раз писала. Дом стоит рядом с монастырем, который был полностью уничтожен во время самолетной бомбежки в августе 2008-го, на монастырь упало 32 снаряда. Был почти разрушен Дворец епископа IX-X веков, обо всем тоже писала... О монахах и послушницах тоже.
Восстановить это, кстати, не так просто.

Сей большой частный дом принадлежит Замире, которая категорически отказалась покинуть село во время войны. Она "вашкац" и "джигари", как тут переведешь с грузинского на русский такие замечательные слова? "Вашкаци" - мужественный мужчина, настоящий мужчина. А в остальном - ой, что-то лень переводить и думать, помогите, грузинские френды:) Короче, Замира - мужественная женщина...
Сейчас она боится каждого шума, а тогда... Ничего не боялась, и как, говорит, могла оставить село. Должен же кто-то сторожить?! Вот она и осталась. Со своей собакой. С ней как-нибудь познакомлю отдельно.
В тот период подвал стал единственным местом, где могли ночевать митрополит со священником. Пищей для них служили незрелые помидоры из огородов, воды и электричества не было. В селе оставались одни старики.

Во двор Замиры попала бомба, или снаряд - в оружии не разбираюсь, есть такой грех. Сам дом был разграблен мародерами. Огромная яма от взрыва так и оставалась в течение года. И вдруг заметили, что оттуда растет кукуруза.
Одна из послушниц монастыря Нино сегодня шутит:
- Вот мы все думали, что русские бомбят, а они, оказывается, кукурузу сеяли!
Понятно, что весной какой-то попутный ветер случайно занес в эту яму семена кукурузы...
Я уверена, ее надо охранять как музейный экземпляр. Собственно говоря, Замира и не трогает это место в своем дворе.

Можно многое сказать о всепобеждающей силе жизни, вере, любви... Так оно и есть на самом деле. И такие они сами, эти люди, живущие там. Моя Тинатин, Евлалия, Нино, Лейла, Коля, Софо, Замира, Юра, Нана, Пело, Коте, Георгий, Цисана, Майя, Заур, детки, священнослужители и... Короче, все вы, кого даже не знаю и о ком слышала, кого случайно забыла и вспомнила, - мои герои...
А обычная кукуруза, независимая и нейтральная ко всему окружающему, живущая собственной жизнью, спокойно поднимающаяся вверх, говорит сама за себя.

Год назад, октябрь, 2008


Октябрь, 2009

Празднику Тбилисоба исполнилось 30 лет.
Раньше помню, как съезжались крестьяне с разных уголков Грузии, были импровизированные домики в стиле каждого региона... Сейчас все больше стилизации, меньше естественности, но хоть больше "Тбилисобы", потому что были годы, когда кинто, карачохели (весельчаки, бездельники первые и городские жители, ремесленники, "носящие черную чоху" - вторые) были в долгом отпуске, как посетовал когда-то, в 90-е годы, полицейский на грустный вопрос моей мамы, мол, а где же кинто... Пелись любимые песни. Кикабидзе разъезжал на фаэтоне...
Сейчас везде концерты, выставки, народные гуляния и т.д. Программа висит, кажется, тут в обществе "Тбилисели". Город покрыт дымом. От шашлыков, разумеется.
А вы подумали что? :)

Многолюдье и официоз снимать неохота, а потому то, что попалось под руку с камерой:)

Фотки не такие особые. Но пусть будут.

Тамада будущий у статуи тамады


В одном из ресторанов, официантка во время Тбилисоба.

Официантка в грузинском наряде, явно русская девочка, фон - дым от шашлыков, звуковой - грузинские песни...


Это тонэ - грузинская печь, где готовят особый грузинский хлеб (он по бокам тонэ). Иногда называемый лаваш. Очень вкусно.

 

Угощайтесь, чем Бог послал... А Бог послал в этот день, как известно...

В Грузии русскую водку никто не запрещал :)

На столе они вполне мирно уживаются.


Среди массы народу в самом центре праздника случайно встретили родственников. Мои грузинские троюродные или четвероюродные - хрен разберешься в степенях - племянники, которых мы случайно встретили в переполненном народом городе.
Симпатичные парнишки?



Над городом витал и витал дым от шашлыков, влекли грузинские соленья, соблазняли пеламуши - для моей строгой читательницы добавляю неразумно упущенное грузинское "и" :). "Пеламуш", или "пеламуши", если очень придерживаться правил только грузинского языка.
Все-таки есть разница в приготовлении. Делают из белого винограда (см. фотки из предыдущего поста), из красного, с пшеничной мукой, с кукурузной. Есть, есть свои секреты... И есть потому разные чурчхелы. Твердые, мягкие, кисловатые, очень сладкие, темные, светлые...
Тут чурчхелы и каштаны

Ой, ребята, у меня с компом проблемы большие, а то, кажется, я сняла, как на наших глазах нитку с орехами в чан с татарой, или пеламушем, или пеламуши - кто как чем называет - опускают, и получается чурчхела. Пока ни найти, ни посмотреть не могу. М.б., потом...
Ну еще витала и рыба...
 

А это два всадника. И кто скажет, что нет?


Две лошади...


Пир на плоту на Куре, первая снята с большим zoom_ом, потому неясно.



Фаэтон и фаэтонщики, между прочим, разъезжали и играли на шарманке.



А с этими лошадками фаэтона мы почти что столкнулись лоб в лоб у выхода на плошади Рике, никак не могли разъехаться. Стояли, думая, кто кому дорогу уступит. Тов.Бендер позавидовал бы... Они только предчувствуют пока нашу встречу :)


Замки на песке? Нет, храмы на асфальте...

 

Городские сумасшедшие


Оба отдыхают. Перерыв на легкий обед...


И взирает на свой город гордый всадник, царь Вахтанг Горгасали...


И витает дым, и плещется Кура, думая о чем-то совсем другом, тихом и вечном...
 

PS Очень важно.
Я прошу прощения перед всеми, на чьи комментарии не отвечаю. В любых постах. Читаю все, просто иногда нет ни времени, ни сил. Когда еще околачиваюсь в ЖЖ и т.д., тогда успеваю отвечать.
Простите, хорошо?
 

«Почему я создан человеком?/Почему, исполненный красы,/В сонме туч, в высоком мире неком/Не рожден я капелькой росы?/Отчего никто меня не мечет/Ни дождем, ни вьюгою с высот?/Чем иным владыка мой излечит/Грудь мою от горя и забот?»
Что можно еще написать о Пшави, когда есть Важа-Пшавела? Когда немеешь при виде облаков, которые спускаются ниже тебя, стирая разницу между пейзажем и небом?
Тут можно только лепетать что-то невнятное на полях этого пейзажа, не нарушая тишину неба...
Не трогая дикое, самовольное, властное и ненавязчивое существование Природы: гор, ущелий, лесов, рек... Чем меньше прикасается человек к природе, тем она красивее.
Не случайно недоумевал великий пшав в своей песне-стихотворении «Почему я создан человеком?», чуть сглаженной переводом на русский, строчки из которой приведены выше.

Выходишь, вглядываешься в этот дышащий пейзаж, вздернутый горами в небо, неровный, гордый, мягкий, обильный, суровый, где огромные серые камни с зеленой травой так же стихийны и бесподобны, как строчки стихотворений Важа-Пшавелы, и кажется, будто он сам сейчас где-то там на склонах пасет стадо, возвратившись домой, поскольку не хватило денег на учебу.
...«Я был в горах – и мир увидел,/Каким не видел до сих пор...», и тогда, несомненно: «Я был готов для блага мира/И жить, и жизнь легко отдать». (Важа-Пшавела, «Я был в горах...»). Это очень важно: равноценность желания и жить, и жизнь легко отдать. Когда ценишь дар, и понимаешь, за что его можно отдать.
Остается только сожалеть, что по-настоящему на русский он не переведен. Его язык - неровный, с пшавским акцентом, не должен быть сглажен в переводе. Очень трудно найти аналог...

Подстриженные деревья, аккуратные клумбы с придуманной растительностью, геометрические поля горной стране просто смешны, когда иные пастбища здесь почти вертикальны...
В городах еще куда ни шло, и то они еле терпят это навязанное им мировоззрение. Ощущение мира и гармонии в горном пейзаже иное, и взаимодействие человека и Природы особое... Например, такое: стоишь во дворе одного из домов, посреди гор, где-то под ногами блуждают облака, эти «думы гор», как писал поэт, порою смешиваясь с дождем и смазывая краски осеннего леса. А рядом, почти над ними бесконечно сушатся на веревке разноцветные детские колготки.

P.S. Оставить бы в таком виде эти лирические сопли, и все-таки еще раз скажу. Грузия страна и особенная, и обычная – для кого как. Но здесь умеют принять иной раз и врага как гостя. Не об этом ли отчасти поэма «Гость и хозяин»? И тогда любой настоящий гость, приезжающий, прилетающий, приходящий сюда с распахнутым сердцем и чистыми помыслами, чувствует себя хозяином.
Хочется, чтобы на этой земле не было чужих. Чужие – не по крови, не по вероисповеданию, не по мировоззрению, не по времени проживания. Чужие – по присутствию внутри человека зла. И желания причинить зло. У Бога все свои. И у Грузии все свои, если прийти сюда с добром или просто сюда прийти. А не ворваться. Не класть, грубо говоря, ноги на стол, если ты находишься не в своем доме. И не жить в этой стране так, словно нет в ней боли. И не приноситься только ради шашлыков, вина али чачи - вкусно, но не только...
Не начинать в середине страны другую страну...

Здесь живут обычные люди – разные, как и везде. И живут по-разному. Бедно, богато, со своими мудреными и немудреными радостями и печалями. Не надо нарушать, трогать их жизнь сапогами и бомбами...
...Судьба отдельной семьи где-то в горных селах или на приграничье, каждого человека, испытавшего непосредственно ужас войны или раненого ею, независимо от места проживания, нации и так далее – это, пожалуй, единственная настоящая летопись жизни Грузии. И вглядываясь в их лица, понимаешь, что их радости и печали гораздо живее, истиннее любого, даже самого оправданного, гнева, лозунга и шума... Реальнее документа и договора. Человек важнее человечества. Только с осознанием этого оно и сможет выжить.

Лучшая картина сосуществования человека с Природой. Детские колготки в облаках...

Эти стишки мне очень дороги, в некотором роде оказавшись пророческими, только недавно они дали мне понять, о чем они все-таки еще... Как прочла слова преп.Серафима Саровского: "Бог простит все - но ты посмотри какой ценой!"
И вдруг поняла, что это снова - лестница... И о чем написалось.

С Вербным воскресением! Так совпало...
С Входом Господним в Иерусалим - через смерть - к Воскресению!

НИКОЗИ ОСЕНЬЮ. 2008*
ДОРОГОЙ К ВОДЕ

«Купина, купина, не потому, что ты — выше всех деревьев, осенил тебя Бог Своим присутствием, а потому, что ты — ниже всех деревьев, вселил в тебя Бог Свой дух»

(Шаб.67а)**

I
В заброшенном хлеву, на берегу
немого неба, плещущего Ей,
Звездой, они во свет Его вводили.

Так много наяву произошло,
что вряд ли выберешь не сон.

II
Окно забито солнцем – панагия
у храма на груди. Ни снимешь, ни
притронешься, возможно лишь вернуть

Распятому поверх одежд. Нагие
к Тебе идут, не зная. Разожми,
дорога, пальцы-тропы, и на грудь

III
Владыка

Цвета неба, растертого по Его щекам, глаза.
Цвета воздуха вымыслы и догадки.
Все видно насквозь и ничего не видно.

IV
Никози. 25 октября

Я не знаю, где больше Бога:
в развалинах, в новых, отстроенных монастырях,
в древних храмах с крестами и камнями, крытыми пылью;
в пустынях, – Боже, какие творишь пустыни! – в траве,
пропахшей капелькой утра, стертой подошвами, в осколках;

в мутной грязной воде, засасывающей, как берлога
медведя, взгляд, провожающий облако, в прах
обращенное, страх не узнающий, прячущий в боль и быль у
бытия на пороге остальное тело; в крове-
носных сосудах сгоревшей лозы после долгих ласканий огня, долгих...

Обрубки дома того и другого с перерезанными глотками
кирпично-каменно-серых колонн, деревья
черные, словно дыры, вырезанные из белой бумаги
воздуха, черные точки горелых сморщенных виноградин, за-
вершившие продолжение монастыря –

Глотками здесь ничего не выпить. Каплями. И походка ми-
молетна, и чернильный пепел на перья
веток сгоревших ложится, и что-то пишется, аки
посуху, по бегущим дождям и летящим снарядам, день за
днем продолжается трапеза, песнь молчания для

Ничего не закончено, ничего. Не дашь
и гроша за цветущий сад, лишенный этих цветов.
Утешение выглядит как утеха.
Цеваот, Имя воинств шепчется, Саваоф!***
И чем тише звучит "Отче наш",
тем слышнее эхо.

V
Посмотри, вот враги твои – близкие,
вот домашние, вот враги.
Прежде Господа их не люби. Не люби. Нелю... би...
Но в дорогу бери.
Он настолько в своей беспощаден любви,
что ТАМ нет ни детей, ни родителей,
ни мужей, ни жен,
ТАМ нет встречи, одно
соединение.

VI
А как пустим по воде
да князей да царей да солдат,
сколько этих бумажных корабликов вде-
то в детство, а мы-то, а мы-то... Летят
то ли птицы-бескрылицы, то ли
перелетные пущи неволи.

VII
Возможно, самое сердце Картли.
Возможно, просто соль чернозема.
Черна зима будет, низок карлик
или высок – несладка истома.
Не приторна, не притворна, вряд ли

она останется, разъезжая,
что певчий дрозд некрылатый, в поле
засеянного облаками и взглядами неба.
Что мне до тебя, земля нечужая,
когда есть выше земель и смоли
ночей, как горечь моя нелепа.

Есть невозможнее остального.
Немыслимое "Идете?"
Истина тянет дальше. И Слово
жаждет вернуться-вырваться прочь из Плоти.

VIII
Подвергнута очарованию, знаю:
здесь что-то, по чему скучает
придуманное во мне, которое больше меня,
и сравнявшееся со встречей.

IX
В сторону и вверх
(30 октября 1944 и просто октябрь) ****

Ближе не подходи, говорю любому, который издалека
близок чрезмерно, не подходи, чтобы я, из желания прикоснуться
созданная, не узнала, как к тебе прикасаться.

Перечисляю далее имена, места, виды, улыбки, морщины, легка
на безмерность, лишенную безрассудства.
Изучая ландшафт подробностей боли, не нахожу абзаца.

- имена из Имени...
изыми, отними меня,
вынь да брось на нож
Твоей милости, Бож... -

Только люди способны разорвать пейзаж,
направляясь в разные стороны,
не давая взгляду продолжиться как воскреснуть.

Потому Ты столь целен, что никому, ни к кому? Отдашь
разве дали Свои как дары? Скоро мы
их забудем. И сумрачный лес, муть

болот нас зашепчет. Невозможна ненависть
к аду, злу, уравненье неравное, и вовеки и днесь,
пробивается дым – расстрел
чистоты непрозрачных листьев. Как Ты посмел
так возлюбить нас, как нам не сметь,
вот я слышу шепот, как слышу смерть.

Анна подтолкнула сестру: Марго, выпрямись.
Это спасло их, нагих. На несколько месяцев. Здесь.
Мать отшвырнули расстрелом. Голые души, тела, так много,
что и сегодня нет расстояния, нет "надолго".
Только ли я их вижу через сгоревший иссиня-
черный виноград, снаряд в миниатюре?
Ты был в теле народа этого, Сыне.
Горькую гроздь целую, чувствую пули.

Как хочу я думать, что Ты приник
к их губам и спинам. Дневник
Анны Франк Бог листает, видимо, на досуге.

И деревня спит, и ласкаются кобеля и суки,
провожая страждущих посторонних
невзрачным лаем.
Миллионы пепла спят на Его ладонях,
только мы, несчастные, не проснувшись, не засыпаем...

X
У меня так мало времени, чтобы говорить тихо,
владыка, что слова разрываются прежде чем
воплотиться. Но точно знаю, что.

 

XI
Эта почва с лицом из оспы –
вмятины выпавших бомб,
чьи недолгие черепа
превращаются в громкую псевдопамять,

остаются саднить, словно Он опирался
пальцами, нагибаясь к Земле.

XII
Красные капли листьев качаются над травой...
Осень стекает с них, как с гуся вода.
Будь со мной, говорят развалины. Будь со Мной.
Капли в Картли вымоют города.

А пока опрокинем твое вино.
И прольется кровь Твоя в нас, за нас.
Если Ты простил, то давным-давно.
И просить прощенья как в первый раз.

XIII
Прочитай мне псалом, Всемогущий, о вечном, нетле...
Что еще среди нас Ты на этой чреватой Земле.
Я частица Твоя, Ты частица во мне, – целиком,
Ликом, залитым речью, молчаньем, прочти мне псалом.

Пепел хлеб мой, и слезы вода, ризы созданных для
нас Земли и небес тяготят. Дарованием для
простирание мыслей моих, где невидим предел,
на кифаре, кимвале, безмолвье, где Дух не редел...

Не понять. Не объять. Не обнять. Но коснуться Твоих
сотворений. Вселенной, нутром Твоим, вывернут вихрь
наизнанку. Стою у подола, поверив почти.
Я услышу. Услышу. Услышу. Ты только прочти...

XIV
Речитатив альта (Du lieber Heiland du)*****

Лодка похожа на рыбу, тихо плывет,
слегка царапая воду, в ней никого, но кажется, будто Кто-то
смотрит помимо, поверх. Приготовляю, грешная, из тишины бальзам,
чтобы успеть не умереть-натереть и те-
лом прикрыть этот дух, лишающий страха.

Молчание – единственный наш язык. Полет
молчания всех, кого так люблю, ломает линию горизонта.
Ты отзываешься через время. Сам –
жить-умереть не страшно, Явленный в красоте
с голосом Баха.

XV
                   Сильна, как смерть, любовь.
О Сыне Божий!
Как Ты похож на нас... Как непохожий
на нас, подобен, слит со Всеединым.
В Тебе проснуться днем необратимым.

В Тебе остаться каплей, океаном,
мечом воздушным и огнем желанным.
Точить и не дробить одежды в камне.
Уйти в Тебя. И за собой, пока мне

позволено, оставить двери. Настежь.
Каким Ты светом мир нездешний красишь?
Зачем... 
              Ко мне повернуты спиною,
спят полюса. Прощенье. Но какое!

Октябрь-ноябрь, 2008

ПРИМЕЧАНИЯ

**** 30 октября 1944. Селекция в Освенциме: Менгеле и женщины Франк. Ленни Бриллеслейпер вспоминала: "Нас палками выгнали из барака, но не послали на работу, а собрали на площади для общей переклички и заставили раздеться догола. Так мы простояли день, ночь и еще один день. Иногда разрешали лишь чуточку размяться и время от времени кидали нам сухие куски хлеба. Потом плетками погнали в большой зал, где было, по крайней мере, тепло. Этот зал, где и собирались провести отбор, был залит нестерпимо ярким светом. Офицер, в руках которого находилась наша судьба, был никем иным, как самим Йозефом Менгеле". Менгеле отправил Эдит Франк, мать Анны, направо - к больным, которых отправляли на смерть. А вот и дочери: "Пятнадцать и восемнадцать лет, голые, худющие, под безжалостными взглядами фашистских офицеров. Анна смотрела прямо перед собой, она подтолкнула Марго, чтобы та выпрямилась". Это "помогло": Менгеле оставил девушек жить. Они прожили еще несколько месяцев.
Детали взяты из Живого Журнала о. Якова Кротова.

Я входил вместо дикого зверя в клетку,
выжигал свой срок и кликуху гвоздем в бараке,
жил у моря, играл в рулетку,
обедал черт знает с кем во фраке.
С высоты ледника я озирал полмира,
трижды тонул, дважды бывал распорот.
Бросил страну, что меня вскормила.
Из забывших меня можно составить город.
Я слонялся в степях, помнящих вопли гунна,
надевал на себя что сызнова входит в моду,
сеял рожь, покрывал черной толью гумна
и не пил только сухую воду.
Я впустил в свои сны вороненый зрачок конвоя,
жрал хлеб изгнанья, не оставляя корок.
Позволял своим связкам все звуки, помимо воя;
перешел на шепот. Теперь мне сорок.
Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной.
Только с горем я чувствую солидарность.
Но пока мне рот не забили глиной,
из него раздаваться будет лишь благодарность.

Что ж... Благодарность иногда вырываю из своих уст. Порою с трудом, часто - легко. Но по большому счету благодарна всем и всему. И тем, кто был отчаянно и намеренно несправедлив, и тем, кто причинял боль и дарил радость, и тому, что было и чего не было. По той же высшей мер(к)е - а по какой еще мерить? - это принесло совсем другие плоды, чем ожидалось.
И поклон низкий и моя вечная любовь тем, кто принес в мою жизнь свет. Особенно - яркий, ясный и немерцающий. Господь милостив.

Плесну немного моветошки. Простите за это все. Меня не раз просили как бы ближе познакомиться, типа увидеть, услышать... Сама-то себя не очень снимаю... :) Но случай выдался другой.
В конце того года местное ТВ приезжало снимать для новостной программы, нормальные ребята, я немножко записала еще тогда с телика прямо, сюжет перебивался, и потому - что успела. Правда, узнала о себе новое - что почему-то особенно популярна в Израиле - там просто моя книжка вышла, были выступления разные; что - писательница: в последнем случае постараюсь оправдать оказанное мне высокое доверие (с). :)
Минута славы.... То есть минута позора... То есть просто минута... Пардон за выпендреж, короче.

Да, остается только добавить, что обычно добавляю. С 2000 года сей день считается Международным Днем поэзии по версии ЮНЕСКО (никто не знает их адрес, чтобы написать благодарственное письмо?), а задолго до того года в сей день родился мой любимый композитор - Иоганн Себастьян Бах.
На этой скромной ноте и закончу.
Спасибо!
(Занавес)

Под Новый год, начиная с ночи 31 декабря, снова повалил снегопад. Выглядит очень красиво. Белая тишина. Но на этот раз я бы с удовольствием поделилась снежными днями с теми, кому это более нужно.
Возможно, лучше было бы оказаться там, где

VI
Рождество без снега, шаров и ели,
у моря, стесненного картой в теле;
створку моллюска пустив ко дну,
пряча лицо, но спиной пленяя,
Время выходит из волн, меняя
стрелку на башне - ее одну.

VII
Тонущий город, где твердый разум
внезапно становится мокрым глазом,
где сфинксов северных южный брат,
знающий грамоте лев крылатый,
книгу захлопнув, не крикнет "ратуй!",
в плеске зеркал захлебнуться рад.

... Новые года так быстро приходят и проходят, что начинает кружиться голова - мол, еще вроде бы вчера... Успеваешь-не успеваешь менять только цифры и не забывать-забывать о переменах дат в подписях, надписях. Время года давно уже превратилось во время суток.
Минувший год был лично для меня очень радостным и очень трудным. Снег не заметает жару августа, а сейчас и за любимый Израиль тревожно. Остается только уповать...
Я очень рада, если кто-то и сегодня радуется празднику. Да и я любила его, отчасти и люблю, даже - шепну - верю в доброе чудо.

Дорогие,с Новым годом и Рождеством 25.12 - 7.01!
Пусть настоящее, бывшее настоящим в прошлом, останется и в будущем - на то оно и настоящее.
Всего того вам, что приносит радость истинную и очищает помыслы.
С праздниками!

Что ж... Впереди самая длинная ночь, да и дни рождения не самые лучшие в этот день случались.
За окном столько снега, что грусти хватит на всю зиму. Белое и черное, свет и тьма, бумага и чернила.
Я давно хотела поставить в свой блог это.
Нашла у il_pipistrella

Прекрасное стихотворение в исполнении обожаемого мной человека.
Плеснется немного света и шепота в длину и молчание ночи...

... Когда Резо Габриадзе ставил свое очередное стихотворение - а как еще называть его спектакли? - о любви двух паровозов, я как раз у него часто бывала в кафе, был такой счастливый период в жизни, и мы много говорили о разном. (Вот тут интервью с ним) Я, скорее, слушала.
Как-то раз он пришел к нам в гости. Уходя, он как бы невзначай, просто так, и, понимаю же, риторически, меня спрашивает:
- А паровозы могут говорить?
И я, естественно, отвечаю: - А кто ж еще, если не они?

Сегодня я это снимала из окна.
Выдержать совершенно невозможно.
Хотя ничего особенного вроде бы, особенно на таком всеобщем фоне.
Но нет.
"Для меня деревья дороже леса".

"Законное" разрешение - знакомства, деньги? Ради гаража, пекарни?

Бежать-звонить... Кому? Что успеть?
Так получилось, и я тому рада, что большей частью мои близкие люди сегодня в Грузии, друзья, - грузины. Звоню моей замечательной подруге, единомышленнице, - просто бросаешься с кем-то дорогим делиться, - и заодно поговорили о происходившем в Норашен, бывшей армянской церкви в Тбилиси.
Вот ссылки:
http://www.youtube.com/watch?v=2yPow8RBnuc&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=TpD6qkdWDZc&feature=related
Посмотрела кадры.
Как-то все соединилось...

(Надеюсь, как к обоюдному спокойствию и в силу давнего бана этого не делали в последнее время, меня не побеспокоят представители противоположного стерилизованного лагеря - другого слова не нашла, это заметки для своих).

Уехать бы на необитаемый остров, просто есть несколько мешающих тому причин.
Хотя зачем мелочиться - лучше сразу на Сан-Микеле:)
С жизнью как-то всегда у меня были параллельные отношения.
Боль связана была с ощущением реальности.
Не просыпалась в чужом сне, что ли, следуя мысли моего любимого Мераба Мамардашвили ("Страшно не жить во сне, страшно проснуться в чужом сне") - не знаю.

Эта боль того же происхождения, что и от сгоревшего Боржомского леса и от других развалин. Впрочем, страшнее всего развалины души. С них все и начинается.

В общем, набросала тут сегодняшние съемки и фотки прошлых лет, на память...
Хотелось бы попросить досмотреть до конца, даже если потом просто лирика...

 

Сегодня в Грузии отмечается Гиоргоба - праздник Святого Георгия, покровителя страны.
О нем можно прочесть в Википедии.
ПОЗДРАВЛЯЮ ВСЕХ ПРАЗДНУЮЩИХ!
გილოცავთ გიორგობას!

В Грузии существует как минимум 365 церквей, посвященных Св. Георгию - по дням года.
Крестила страну двоюродная сестра Георгия Победоносца Нино Каппадокийская.
А похоронен он в древнейшем городе Израиля Лоде.
Святой Георгий вырос в Лоде и был настолько почитаем его жителями, что когда его убили, они настояли на переносе его тела в Лод.
Над могилой Святого Георгия сегодня возвышаются мечеть и православная церковь, поэтому помещу-ка тут их фотографию. Она не моя, в отличие от предыдущих :). 
 

Дорогие мои, все мои знакомые и незнакомые – но близкие, поверьте!
Спасибо за все теплые сказанные слова, точные, нужные бесконечно, иначе чем дышать? Каждого из вас хочется просто обнять...  Я предпочитаю жить и говорить с дарованным светом людьми на расстоянии объятия – может быть, потому что так принято в Грузии? Или же просто на расстоянии – если не твое.
Хочется ответить каждому, простите, если кого не успеваю зафрендить – это просто дело времени, сесть там у себя и разобраться.
Спасибо… Пока работаю, а там посмотрим. Нужно на что-то жить. И иногда читать-слушать отца Александра Меня, митрополита Антония Сурожского, еще интересно, что пишет о.Яков Кротов… И еще много книжек пересматривать заодно :)
Кстати, трудовая книжка тут давно не катит – разве что в редких случаях где-то, тут уже идут в ход CV, а то, скорее, – инерция некоторая…
Предавать… огласке всякие (не)рабочие мелочи неохота, придавать им значение тоже. Тем более на фоне общего горя в Грузии и всех разных проблем…

Давно хотела об этом написать, но как-то не получается. В короткой заметке.
Просто столь это живое и настоящее, столь бесконечно, беспощадно и ощутимо присутствие Бога, что слова или складываются в стишки, или просто умолкают, выпадая в эмоции. Стишки есть, пока повременю сюда выкладывать.

А строчки 21-летнего Иосифа Бродского не выходят из памяти…

Человек приходит к развалинам снова и снова,

     он был здесь позавчера и вчера

     и появится завтра,

     его привлекают развалины.

     Он говорит:

        Постепенно,

        постепенно научишься многим вещам, очень многим,

        научишься выбирать из груды битого щебня

        свои будильники и обгоревшие корешки альбомов,

        привыкнешь

        приходить сюда ежедневно,

        привыкнешь, что развалины существуют,

        с этой мыслью сживешься.

     Начинает порою казаться -- так и надо,

     начинает порою казаться, что всему научился,

     и теперь ты легко говоришь

     на улице с незнакомым ребенком

     и все объясняешь. Так и надо.

        Человек приходит к развалинам снова,

        всякий раз, когда снова он хочет любить,

        когда снова заводит будильник.

     

Потом, как говорит владыка, они в пыли, в шуме искали, выкрикивали имена друг друга – все ли живы. Спаслись. 32 снаряда упало, они потом посчитали.
Но об этом – потом, не затяну сей пост. Пока помещу фотки, часть их.

Просто еще одна маленькая зарисовочка.
В один из августовских дней, рассказывает владыка, лежу на земле, читаю книгу. Почувствовал что-то твердое под головой. Он поднялся. Оказалось, лежал на бомбе. Кассетной, что ли…

Празднование в честь Хитона Господня и Столпа Животворящего.
Хитон Господень находится в храме Светицховели (Животворящий Столп) во Мцхета...

Прежде чем рассказать о том, как попал Хитон Господень в Грузию, хочу поздравить с Покровом. Случился небольшой стишок по этому поводу...

***
Как ты выросла, девочка, как
необъятны Твои покрова.
Бьются воды в чужих берегах,
отходя, как до Слова слова.

В листья цвета заката зарыв
свою поступь, Ты вровень идешь
с непонятием нашим, обрыв
превращая в осенний галдеж.

Вот поют Тебе славу, мосты
наводя меж молчанием и
тишиной, и покровы чисты,
как случайные встречи с людьми.

Сколько вынесли в нас небеса,
скольких, детка, утроба несет.
Ты идешь, и невольны глаза,
цвет дающие бездне высот.

14.10.08

Теперь о празднике Мцхетоба-Светицховлоба.
Говорят,  предки нынешних грузинских евреев ушли из Иерусалима немногим раньше разрушения первого храма Навуходоносором в 586 г. до н.э. Они покинули город, избежав пленения. Конечно, большинство - после изгнания.  
Взяли с собой одну из святынь – чудотворную плащаницу Ильи-пророка. 
 Когда он вознесся на небо на колеснице, остался этот плащ – МИЛОТЬ. Его же носил ученик Элияху – Елисей (спаситель в переводе). Это выделанная кожа овцы, которую носили поверх одежды, один из атрибутов первосвященника вне храма, так как в храме одежду из кожи не носили. Милоть обладал(а) чудотворными свойствами, в ней Елисей ходил по воде, она лечила и т.д.
Принесли евреи ее во Мцхету, выкупили место для основания своего поселения, как сообщает «Картлис Цховреба» (свод древнегрузинских летописей, переводится как ЖИТИЕ КАРТЛИ (ГРУЗИИ) – в некотором смысле аналог «Повести временных лет», только намного древнее), и основали молельный дом, в фундамент которого заложили милоть. Построили молельню по образу Иерусалимского храма.
Прошло приблизительно 500 лет. Наступило время распятия Христа.
 

 По преданию Грузинской Православной Церкви, Хитон Господень, нешвенное одеяние Спасителя (Ин. 19, 23), - попал в древнюю столицу Грузии г. Мцхета следующим образом. Элеазар (или Элиоз), раввин мцхетской общины евреев, переселившейся в Грузию из Иерусалима еще в 70 г. до н. э., получив известие от иерусалимского первосвященника Анны о предстоящей казни Христа, поспешил в Иерусалим в сопровождении Лонгина Карснитского. Они стали свидетелями Страстей Господних и метания жребия о Его одежде (Ин. 19, 23-24; Пс. 21, 19). В то время, когда Пречистое Тело Господа Иисуса Христа было пригвождено ко Кресту, мать Элиоза, находившаяся в Мцхета, услышала удары молота в своем сердце и содрогнулась от великого страха. Возвестив своей дочери Сидонии о крестных муках Спасителя, безвинно преданного на смерть, мать Элиоза скончалась. Элиоз приобрел Хитон Господень у воина, которому он достался по жребию, и увез в Мцхета. Сидония, встретив со слезами своего брата Элиоза, объявила ему о смерти матери и о ее предсмертных словах. Элиоз подтвердил слова матери и показал сестре Хитон Господень. Взяв Хитон, праведная Сидония облобызала его, прижала к своей груди и тут же упала бездыханной.
Никто, в том числе царь Адерк (2 г. до Р. Х.- 55 г. по Р. Х.) не мог разъять рук Сидонии и взять Хитон. Праведная Сидония была тайно предана земле братом своим Элиозом в царском саду Мцхета.
Об этом рассказал святой равноапостольной Нине первосвященник карталинских евреев Авиафар - потомок раввина Элиоза. Он уверовал во Христа, услышав толкование святой Нины древних пророчеств о Мессии.
Святая Нино Каппадокийская была двоюродной сестрой Георгия Победоносца. Ее отдали в монастырь. Там ей была видение Богородицы. По жребию апостолов именно Богородице досталась Грузинская земля - земля Иберийская. Нино спросила: – Где Хитон Господень? - В земле Иберийской, что мне завещана, - отвечала Дева Мария. И пришла 14-летняя (как гласит предание) Нино во Мцхету, в райский сад. 
 

Сегодняшний вид собор обрел в 12 веке.

За Паганини длиннопалым
Бегут цыганскою гурьбой -
Кто с чохом чех, кто с польским балом,
А кто с венгерской чемчурой.

Девчонка, выскочка, гордячка,
Чей звук широк, как Енисей,-
Утешь меня игрой своей...

Радуйтеся! В Грузию приехал Гидон Кремер. Гидон Кремер - это такой инопланетянин, который иногда становится человеком, а иногда абсолютной музыкой. Это даже не кентавр, а просто инопланетянин. Он приехал как единомышленник, сказал Гия Александрович. Да, увы, Башмет его удивил. (Меня - так просто огорчил, бо уже наблюдала дорожку его человеческую). Башмету посвящен "Стикс", и когда-то я об этом писала, о Гие, большом композиторе мирового уровня. Естественно, о его симфонической музыке, не о "Чито-гврито". Хотя киношные песенки тоже люблю, но легко.
Название "Стикса", который когда-то и свел-то меня с ума, подсказал Гидон Кремер. Человек, спустившийся с космоса музыки. У него и голос-то особый, тон, тембр словно изначально настроен на некую музыкальную волну. Его голос – отдельный музыкальный инструмент. И сам он и здесь, и вечно отстранен... Он, говоря словами Александра Бакши, выходит «за пределы канонического исполнения», ни в чем не нарушая вкуса, сиречь чувства меры, и вскрывает вены каждому звуку, а кровь звука - дух. Пожалуй, на такое способен лишь он, как бы прекрасно ни играли остальные музыканты. Ах, как бы мне хотелось посмотреть спектакль гениального Камы Гинкаса «Полифония мира» с Гидоном Кремером и его музыкантами...
Вот так! Он сегодня в Грузии. И «Кремерата Балтика» тоже. Играть это чудо будет в Кахетии.

***
Вот тут русскоязычное население жалуется, с каким страхом они ходили по улицам в августе и как кто напарывался на что-то бранное и ужасное... Странно, на моей физиономии не написано, к кому принадлежу, тем более что и вправду смесь. Но ходила по улицам иначе, и страх - тут?!
Вообще как можно говорить о ненависти к русским в Грузии, когда заходишь в большой-пребольшой магазин, а там вовсю русская эстрада агутинским голосом поет про просто летний дождь и про не унывай, из маршруток и машин тоже слышатся русские песенки... Громко и совершенно нейтрально по отношению к окружающим.

***
Забавно, что когда я ходила по городу, начиная с сентября, в майках с израильской символикой, будь то надписи на инглише и иврите “Shalom”, “From Israel with love” etc., с флагами и проч., с голубями мира на одних майках и израильскими самолетами на других, на меня в городе никто не оглядывался - все ОК. И я, естественно, не боялась ничего скинхедствующего. Как бы сие происходило в более северных странах.
Надевала-то это не ради пеших прогулок по городу, но исключительно выполняя собственную прихоть, вроде придуманной игрушки, - чтобы как-то смогла находиться в силу обстоятельств в течение всего дня с людьми совершенно противоположных точек зрения и образа жизни. Переполненного жалобами, интригами, хитростью, глупостью, ненавистью и страхом. Потом чуть похолодало, майки пришлось снять. Думала, че бы такое на смену? Недолго мучилась.
Ну конечно! Хевсурка! И в чем "забава"-то. Как только я надела хевсурку, на меня в городе стали смотреть, оглядываться. Не, ну понятно: светлые волосы, вроде и для мужчин большей частью предназначено - мои поэты русские летом в оных ходили на фестивале. Но женщины тоже могут:)
То ли в хевсурке я стала больше похожа на иностранку? "Как надела я хевсурку, сразу все попали в дурку". Поскольку продолжения у меня варьировались, я их забыла.
Вот теперича в них и хаживаю на дела рабочие.
Для несведущих - ай-ай-ай, как не стыдно!:)
Хевсурка - это такая шапка, которую носят хевсуры, специального фасона со специальным узором, большей частью с крестами.
Никогда не любила напяливать что-либо на голову. Вполне было достаточно присутствия=отсутствия мозгов. А вот нынче времена меняются. Вот такая хевсурская баллада....(Кто не помнит, фильм такой был... ). А хевсуры есть (справка из энциКЛОПедии) этнографическая группа грузин (горцев). Земли хевсуров расположены в самых высокогорных долинах и на двух склонах Кавказских гор. Живут в бассейне р. Хевсурской Арагви, на южных склонах Большого Кавказа и в верховьях р. Аргун, на северных склонах. Говорят на одном из горных диалектов грузинского языка. Долгое время сохраняли черты традиционной культуры — одежду, оружие, многоярусное жилище, обычаи и др.
Так что привет вам с гор!
«Как лежит доисторический лед на дне Ладожского озера, так живут на горах Кавказа... хевсуры», Виктор Шкловский.
"Муж справедливый и притом
Хевсур, отважный по натуре".
ВАЖА ПШАВЕЛА
Алуда Кетелаури
(из хевсурской жизни)
А кстати, еще я слышала, что почему-то хевсуры почитают субботу и не едят свинину (версии причин разные). В этом плане я не хевсурка :)
Выглядит примерно так, это на трех фотках две разные хевсурки:

 

"... На кровли хат
Хевсурки высыпали роем"...
ВАЖА ПШАВЕЛА

***
Простите, что не отвечаю на все комменты и письма - вообще или сразу, комменты все читаю, а пока соберусь ответить - уже время прошло... На бегу и не сходя с места как-то все происходит.
Пару слов здесь.
Спасибо всем за теплые слова.
Пару слов еще - на дальний комм о депрессиях - Тане... Простите, что прямо здесь.
... Да, когда у других депрессия, как и у тебя... не то что радуешься... В моем случае. Странно, это становится каким-то показателем, лакмусовой бумажкой порядочности человека. Не беру в расчет тех, кто дальше себя не видит. И с утра до ночи твердит лишь о своих собственных мучениях, воображая именно себя центром, самым лучшим или несчастным, мира (почти по Огдэну Нэшу). И не говорю о себе. Это просто ответ на ответ в посте. Со мной не смирение, а усмирение уже нужно:) - внутри.
Но речь о тех, кто глядит трезво, разум прояснен и сердце чисто. И душа тонкая, как и кожа. И не гордится собой любимым и умным, пройдя душою мимо событий в твоей же стране, человек пишущий! И таких знаю... Как можно писать, не выходя за "эго"? Мои - другие. Молчащие более о себе. Это люди с болью, а значит живые.

Играй же на разрыв аорты
С кошачьей головой во рту,
Три чорта было - ты четвертый
Последний чудный чорт в цвету...